Man hört und liest ja immer wieder, dass die Corona-Krise auch eine Chance sei, dass „wir Menschen“ durch diese elende Plage lernten, was Solidarität bedeute, Hilfsbereitschaft, Nächstenliebe; und dass wir diese nun wiederentdeckten Tugenden auch nach der Krise weiterleben würden, sie fortbestünden. Ich habe da allerdings so meine Zweifel
Meine Zweifel an einer grossen gesellschaftlichen Veränderung fussen vor allem auf bestimmten Erfahrungen. Ich kenne zwar nicht die Menschheit als Gesamtes, einen von ihr aber ziemlich genau: mich selbst. 
Vor Jahren praktizierte ich jeweils zur Frühlingszeit eine Form der Selbstkasteiung namens Fasten; genauer gesagt, war es eine Minikaloriendiät namens Sambu Hollundersaftkur von Dr. Dünner. Nach diesen Kuren und zehn Tagen Food Distancing war man nicht nur so, wie der Kur-Doktor heisst, sondern auch ein bisschen heiliger, also bewusster, sagen wir: etwa achtmal achtsamer als man zuvor gewesen war. Man sagte dann, ein mildes Lächeln im Gesicht, während man eine erste Bouillon ohne Salz löffelte: „Nie mehr Zucker! Nie mehr Alkohol! Nie mehr Doppelcheeseburger mit Extraspeck und –käse!“ Denn: Man war ein neuer, ein besserer Mensch geworden.
Aber wie lange dauerte es jeweils, bis man wieder in einen Hamburger biss und der Fettsaft einem auf das T-Shirt troff, man sich das Weinglas vollgoss, bis man das schöne physikalische Phänomen der Oberflächenspannung beobachten durfte? Ein paar Tage – dann war man wieder der, der man zuvor gewesen war. Und zwar in jeglicher Hinsicht, inklusive bezüglich der Fakten im Zwiegespräch mit der Digitalwaage im Badezimmer.
Ich würde gerne glauben, dass wir verwandelt aus dieser Krise kommen, so wie ein Auto strahlend und glänzend nach einer Saharastaub-Woche aus einer Waschstrasse. Der Mensch hat eine Sehnsucht nach Veränderung, aber hat er auch den Willen dazu, die Kraft? Oder ist diese Sehnsucht nichts weiter als eine Verblendung, eine romantische Vorstellung, eine Kitschroman-Veredelung seiner selbst? Denn ist der Mensch nicht vor allem eines: Ein Gewohnheitstier, welches sich selbst nicht entrinnen kann?
Obendrein stelle ich eine Abflachung der Erotik der Krise fest: Anfangs zogen wir wie eine mit Heugabeln und Teppichklopfern bewehrte Laienarmee in den unsichtbaren Kampf gegen dieses Virus und seine gesellschaftlichen Folgen. Nun aber diagnostiziere ich eine gewisse Erschöpfung. Wir sind versehrt von HomeSchooling und HomeOffice, von überhaupt allem, was mit Home zu tun hat. Wir sehnen uns nicht nach einem Leben als bessere Menschen – die alte Version von uns selbst genügte uns mehr als genug.
Hoffentlich werde ich enttäuscht! Aber ich befürchte, es wird gerade in diesem Fall nicht der Fall sein. Leider.
Und wie gesagt: Home ist out. Und zwar totally. Wenigstens bei mir. Auch ich habe in der Krise meine Wohnung umgestellt und ein paar neue Möbel angeschafft. Das Esszimmer ist nun dort, wo zuvor das Studierzimmer war, welches nun dort zu finden ist, wo früher das Schlafzimmer war. Ich bin des Einrichtens und Umstellens müde, möchte mein Zuhause nicht nochmals neu dekorieren und noch wohnlicher machen. Im Gegenteil. Ich möchte die Wohnungstüre öffnen und aus dem Haus gehen und alles hinter mir lassen und in den Zug steigen und nach Milano fahren, beispielsweise, wieder ein bisschen den Duft der weiten Welt einatmen, und zwar maskenlos, die Grösse der Welt spüren oder wenigstens jene Europas, vor dem Ristorante Latteria an der Via San Marco gerne vierzig Minuten auf einen Tisch warten und dann die ganze Menükarte bestellen, danach im Parco Sempione unter einer Atlas-Zeder auf einer Parkbank dösen. 
Okay, wenn ich in Milano dann per Zufall in den Showroom des Möbelherstellers Cassina an der Via Durini trample, dann könnte es schon sein – eventuell, vielleicht, möglicherweise –, dass ich mir dort einen Soriana-Sessel von Afra und Tobia Scarpa bestelle für zu Hause, denn irgendwann muss ich da ja wieder hin, zudem – so denke ich, leider – wird alles früher oder später wieder von vorne losgehen. Und diese Zeit stelle ich mir in einem Soriana-Sessel nicht einfacher vor, bequemer aber schon.

Max Küng

«Früher war alles besser.» Das sagte mein Vater gerne und oft, eigentlich bei jeder sich bietenden Gelegenheit. Fuhren wir mit unserem senfgelben Toyota Kombi vom Dorf in die grosse Stadt (9000 Einwohner) und staute sich irgendwo der Verkehr (und waren es bloss drei Autos vor einer roten Ampel), so sagte er kopfschüttelnd: Das gab es früher nicht. In den Nachrichten kamen Berichte über Umweltkatastrophen / Randale / Firmenkonkurse irgendwo auf der Welt: Das gab es früher nicht. Erzählte man ihm, dass der Besitzer des Sägewerks von seiner Frau verlassen worden war, da seine Frau sich entschlossen habe nun mit der Frau des Hühnerzüchters zusammen zu leben, so verdrehte er die Augen gen Himmel und sagte: Das gab es früher nicht. Die Welt, sie wurde schlechter, von Tag zu Tag. Früher war eben alles besser. So war es und so würde es immer sein. Gut, in der totalen Konsequenz würde dies bedeuten, dass am allerbesten die Dinge beim Urknall gewesen sein mussten. Oder noch präziser: Davor. Ehrlich gesagt stelle ich mir die Welt zum Zeitpunkt des Urknalls ziemlich ungemütlich vor und auch in den meisten der folgenden gut viereinhalb Milliarden Jahre.

Dass früher alles besser war, das ist also eine Behauptung, die so wackelig ist wie ein Bambus-Baugerüst in der chinesischen Provinz. Und dass sie ganz und gar falsch ist, das wurde mir klar, als ich eine Kiste durchwühlte im Lagerraum der eben erst vergangenen Gegenwart: dem Keller. In der Kiste fand ich ein Foto. Es gibt wenige Dinge in meinem Besitz, die mich länger als zwanzig Jahre schon begleiten. Und zu den wirklich alten Dingen, den Artefakten meiner biographischen Archäologie quasi, gehören nebst meiner Sammlung von alten Nintendo-Spielen (Donkey Kong Jr. etcetera) ein paar Fotos und eines davon hielt ich in den Händen, im humorlos hellen Neonlicht des Kellers, und ich sagte, weil ich nicht anders konnte: «Ach…du…Scheisse.» Ich schätzte, das Foto ist dreissig Jahre alt. Darauf zu sehen vor dem elterlichen Hühnergehege ist meine damalige Freundin in einem apokalyptisch aprikosen- bis lachsfarbenen Wickelkleid und neben ihr stehe ich, mein rechter Arm um ihre Schulter gelegt. In den Händen hält sie ein wollknäuelgrosses Kätzchen, sie lächelt, ich grinse als müsste ich aufs Klo – so weit ist alles gut auf dem Bild, aber: Meine Frisur! Meine Kleidung! Ich musste mich setzen, im Keller, auf eine beinahe kippende Kiste. Am Allerschlimmsten: Die bis über den Bauchnabel hochgezogene gürtellose Gummibund-Hose aus einem grün-gelb-rot karierten Stoff, den man nicht einmal für eine Picknickdecke verwenden sollte. Es musste Mode gewesen sein, damals. Noch einmal entfuhr es mir: «Ach…du…Scheisse.»

Zweifelsohne bin ich der Mann auf dem Foto. Aber es ist auch ein anderer. Es ist mein Ich vor dreissig Jahren. Und in diesen dreissig Jahren war viel geschehen. Zum Glück. Die Mode ist der getragene Beweis dafür, dass früher nicht alles besser gewesen ist. Ganz und gar nicht. Die Mode könnte ein Beleg dafür sein, dass früher alles schlechter war und folglich heute alles besser ist? Nun ja, ich denke, die Wahrheit liegt irgendwo in der Mitte. Vor allem aber ist die Mode ein Beweis dafür, dass die Zeit vergeht und sich die Dinge verändern und wandeln. Und darauf kommt es an.

Max Küng

PS: Zu den Dingen, die früher wirklich besser waren, gehört der eingangs erwähnte Toyota Kombi, respektive dessen Farbe: Senfgelb. Ich frage mich manchmal, wohin all die Farben der Autos verschwunden sind und ob das flächendeckende Grau und Silber und Schwarz eventuell Ausdruck dafür sein könnte, dass die Menschen Angst vor der Farbe haben, also: Angst im Allgemeinen. Könnte sein.

PPS: Ich fahre auch ein schwarzes Auto. In Ermangelung einer schöneren Farbe.

PPPS: Wer scharf darauf ist, das Bild zu sehen, das Foto, von dem hier die Rede ist: Es findet sich auf Seite 184 des Buches «Buch N˚2», erschienen im Verlag Edition Patrick Frey, Zürich. Bald auch zu sehen auf der sich im Anflug befindenden Homepage www.maxkueng.ch

PPPPS: Eben erschienen: Max Küngs zweiter Roman «Wenn du dein Haus verlässt, beginnt das Unglück», Verlag Kein & Aber, 380 Seiten, ISBN 978-3-0369-5744-9.

Für Arthur Schnitzler war klar: «Wir spielen immer. Wer es weiß, ist klug.» Für Schopenhauer steht hinter allen Manifestationen des Seins ein unersättlicher Wille, der nie befriedigt werden kann, der will und immer mehr will und darum Leid erzeugt. Die kontemplative Hingabe an die Schönheit der Musik kann eine zeitweise Erlösung von diesem Leiden am Dasein werden. «In dem Moment, in dem das Schöne erscheint, ist alles gut, der Wille kommt zeitweilig zur Ruhe.»
Robert Hunger-Bühler hat, so scheint es zumindest, in der Tiefe eines Wortes, eines Gedankens seinen Zugang zur Schönheit gefunden. Die Ruhe allein ist für ihn Anstiftung zur Unruhe. Er ist ein fortwährend Suchender. Er hat das Scheitern im Leben vermieden, indem er es nicht nur thematisiert, sondern auch riskiert hat. So betrachtet ist Robert Hunger-Bühler auch ein Spieler.

Iria Degen wurde in der Schweiz geboren und studierte zuerst Jura an der Universität Zürich, bevor sie sich entschied, eine Ausbildung zur Innenarchitektin an der Ecole Camondo in Paris zu machen. Mittlerweile ist sie eine der gefragtesten Interior-Designerinnen der Schweiz. Mit ihrem Team richtet sie unter anderem Privathäuser, Restaurants, Hotels und Boutiquen ein – national sowie auch international. Ihr Stil: Schlichtes Design in dezenten Naturfarben, das durch seine zeitlose und klassische Schönheit besticht.

Sobald Ende November die Lichter von Lucy, das ist der Name der Weihnachtsbeleuchtung, über der Bahnhofstrasse angehen, beginnt bei den Menschen, die hier flanieren, ein poetischer Verzauberungsprozess. Alles wird weicher: Ihre Gedanken. Ihre Stimmen. Ihre Worte. Ihre Schritte. Ihr Lächeln. Ihre Blicke.